A nadie le regalan nada, y cuando hablo de de regalos me refiero al vacío. Todo tiene un precio, ahora y después. Este artículo que he encontrado en Avión de Papel nos sirve de ejemplo. Un genio como Dostoievski encontró puertas cerradas y decidió publicarse el mismo, pero era bueno, era genial, y eso le ha otorgado la memoria eterna del olvido humano.
Dostoievski se autopublicó
En un frío invierno de 1873, Fiódor Mijailovich Dostoievski ya era un reconocido escritor de la literatura zarista. De su pluma habían nacido novelas como “Crimen y castigo”, “El jugador” o “Memorias del subsuelo”. Ahora tocaba crear opinión y reflexionar sobre lo que estaba ocurriendo en aquella Rusia decimonónica.
Dostoievski comenzó así como director y articulista de la revista conservadora “El ciudadano”. Sin embargo, diferencias con el propietario de la publicación de San Petersburgo hicieron que, tres años más tarde, abandonara su puesto. Aunque no dejó de escribir y dar opinión política: decidió autopublicarse.
Si hubiese sido el siglo XXI, seguro que hubiera creado un blog, pero eran otros tiempos. Antes de parir su novela “Los hermanos Karamazov” (1879), el escritor ruso ya se autopublicaba en formato de cuadernillo mensual, financiado y escrito por él mismo. Nacieron así los “Diarios de un escritor”, un compendio vital no sólo para conocer su obra literaria, sino también su pensamiento político, que se extendió a 21 números.
“Diario de un escritor. Crónicas, artículos, crítica y apuntes” (Páginas de Espuma, 2010) reúne dichos artículos deslavazados. Un libro que nunca existió, como sugiere en el prólogo el responsable de la edición, Paul Viejo.
Ahora, dos siglos más tarde se publica este ingente libro de más de 1.600 páginas, en que se aglutinan textos autobiográficos, relatos, opiniones políticas o reflexiones sobre su obra literaria; pero, sobre todo, unos artículos donde Dostoievski plasmó su ideología y ciertas polémicas palabras belicistas.
Una muestra es el artículo en que el escritor ruso defendía la guerra como hecho histórico necesario para la sociedad. Dostoievski lo escribía en 1877. En ese año en el que Thomas Edison paría el fonógrafo, Edouard Monet pintaba “El suicidio” o León Tolstoi publicaba su novela maestra “Anna Karenina”, Dostoievski adoctrinaba a sus acólitos sobre la utilidad de la guerra.
“No siempre la guerra es un azote, a veces es la salvación”, titulaba Dostoievski en sus diarios autopublicados.
Eran años en que Rusia y Turquía (Imperio Otomano) emprendían un conflicto bélico - la denominada Guerra de Oriente- en el mapa revuelto de los pueblos balcánicos.
El escritor ruso narraba en estos cuadernillos la benevolencia de un enfrentamiento bélico, hecho histórico que veía como proceso con el que se conseguía “la tranquilidad internacional” y “ciertas relaciones normales entre las naciones”.
“Una paz prolongada siempre engendra crueldad, cobardía y un burdo egoísmo (…). En una paz prolongada sólo engordan los verdugos y los explotadores de pueblos”. La paz engendra riqueza, pero del 10% de las personas”, reflexionaba el autor ruso.
“La guerra es necesaria (…), es saludable, alivia a la humanidad”, escribía en los “Diarios de un escritor”, una colección articulista de larguísima lectura, aunque esencial para aquellos apasionados no sólo de la literatura de Dostoievski, sino también de su personalidad y opinión política.
Así, en este libro podremos también descubrir el viraje de un escritor que defendió posturas liberales contra el Zar hasta el punto de ser encarcelado en Siberia por ello, o al escritor pacifista que después del exilio le obligaron a ser soldado raso; pero también descubrir el cambio ideológico de un escritor ya reconocido, que viró hacia el conservadurismo y emprendió en estos “Diarios…” una feroz crítica contra el socialismo naciente en aquella Rusia zarista y prerrevolucionaria.
dijous, 31 de març del 2011
Prepotencia
'Apuesto por un 5-0 en la Copa, para no perder la costumbre'
Prepotencia [pɾepo'tenθja] ejercicio abusivo del poder que se tiene sobre otros
La prepotencia del ser humano le lleva incluso a creer que Dios se le parece (Anónimo).
La prepotencia tiene marcado en la frente un orgullo estúpido. (Luis Gabriel Carrillo Navas).
La indiferencia es a la prepotencia como el niño al payaso. El niño se ríe del payaso, porque este lo hace reír. (Pablosky)
Prepotencia [pɾepo'tenθja] ejercicio abusivo del poder que se tiene sobre otros
La prepotencia del ser humano le lleva incluso a creer que Dios se le parece (Anónimo).
La prepotencia tiene marcado en la frente un orgullo estúpido. (Luis Gabriel Carrillo Navas).
La indiferencia es a la prepotencia como el niño al payaso. El niño se ríe del payaso, porque este lo hace reír. (Pablosky)
dijous, 24 de març del 2011
Libia, Charlie Wilson y un cuento.
Hoy he dejado este mensaje en El Tornaviaje, que comparto con vosotros.
Todo esto de Libia me recuerda a la peli protagonizada por Tom Hanks, "La guerra privada de Charlie Wilson", y con un gran Philip Seymour Hoffman como agente de la CIA, que fue nominado al Óscar por este papel. La película nos cuenta como el senador Charlie Wilson consigió dinero para los talibanes, con esta pasta ayudó a ganar la guerra a la URSS, años después los primeros asesinaron a miles de personas en Nueva York.
Philip Seymour Hoffman le cuenta a Tom Hanks este cuento.
Había una vez un hombre que vivía con su hijo en una casita del campo. Se dedicaba a trabajar la tierra y tenía un caballo para la labranza y para cargar los productos de la cosecha, era su bien más preciado. Un día el caballo se escapó saltando por encima de las bardas que hacían de cuadra. El vecino que se percató de este hecho corrió a la puerta de nuestro hombre diciéndole:
-Tu caballo se escapó, ¿que harás ahora para trabajar el campo sin él? Se te avecina un invierno muy duro, ¡qué mala suerte has tenido!
El hombre lo miró y le dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pasó algún tiempo y el caballo volvió a su redil con diez caballos salvajes con los que se había unido. El vecino al observar esto, otra vez llamó al hombre y le dijo:
-No solo recuperaste tu caballo, sino que ahora tienes diez caballos más, podrás vender y criar. ¡Qué buena suerte has tenido!
El hombre lo miró y le dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Más adelante el hijo de nuestro hombre montaba uno de los caballos salvajes para domarlo y calló al suelo partiéndose una pierna. Otra vez el vecino fue a decirle:
-¡Qué mala suerte has tenido! Tu hijo se accidentó y no podrá ayudarte, tu eres ya viejo y sin su ayuda tendrás muchos problemas para realizar todos los trabajos.
El hombre, otra vez lo miró y dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pasó el tiempo y en ese país estalló la guerra con el país vecino de manera que el ejército iba por los campos reclutando a los jóvenes para llevarlos al campo de batalla. Al hijo del vecino se lo llevaron por estar sano y al de nuestro hombre se le declaró no apto por estar imposibilitado. Nuevamente el vecino corrió diciendo:
-Se llevaron a mi hijo por estar sano y al tuyo lo rechazaron por su pierna rota. ¡Qué buena suerte has tenido!
Otra vez el hombre lo miró diciendo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pues eso, no tengo ni idea de como terminará todo esto, pero seguro que pagan los pobres e indefensos y ganan los ricos y armados. La diferencia entre la historia y el deporte es que en el segundo algunas veces no ganan los más poderosos.
Todo esto de Libia me recuerda a la peli protagonizada por Tom Hanks, "La guerra privada de Charlie Wilson", y con un gran Philip Seymour Hoffman como agente de la CIA, que fue nominado al Óscar por este papel. La película nos cuenta como el senador Charlie Wilson consigió dinero para los talibanes, con esta pasta ayudó a ganar la guerra a la URSS, años después los primeros asesinaron a miles de personas en Nueva York.
Philip Seymour Hoffman le cuenta a Tom Hanks este cuento.
Había una vez un hombre que vivía con su hijo en una casita del campo. Se dedicaba a trabajar la tierra y tenía un caballo para la labranza y para cargar los productos de la cosecha, era su bien más preciado. Un día el caballo se escapó saltando por encima de las bardas que hacían de cuadra. El vecino que se percató de este hecho corrió a la puerta de nuestro hombre diciéndole:
-Tu caballo se escapó, ¿que harás ahora para trabajar el campo sin él? Se te avecina un invierno muy duro, ¡qué mala suerte has tenido!
El hombre lo miró y le dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pasó algún tiempo y el caballo volvió a su redil con diez caballos salvajes con los que se había unido. El vecino al observar esto, otra vez llamó al hombre y le dijo:
-No solo recuperaste tu caballo, sino que ahora tienes diez caballos más, podrás vender y criar. ¡Qué buena suerte has tenido!
El hombre lo miró y le dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Más adelante el hijo de nuestro hombre montaba uno de los caballos salvajes para domarlo y calló al suelo partiéndose una pierna. Otra vez el vecino fue a decirle:
-¡Qué mala suerte has tenido! Tu hijo se accidentó y no podrá ayudarte, tu eres ya viejo y sin su ayuda tendrás muchos problemas para realizar todos los trabajos.
El hombre, otra vez lo miró y dijo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pasó el tiempo y en ese país estalló la guerra con el país vecino de manera que el ejército iba por los campos reclutando a los jóvenes para llevarlos al campo de batalla. Al hijo del vecino se lo llevaron por estar sano y al de nuestro hombre se le declaró no apto por estar imposibilitado. Nuevamente el vecino corrió diciendo:
-Se llevaron a mi hijo por estar sano y al tuyo lo rechazaron por su pierna rota. ¡Qué buena suerte has tenido!
Otra vez el hombre lo miró diciendo:
-¿Buena suerte o mala suerte? Sólo Dios lo sabe.
Pues eso, no tengo ni idea de como terminará todo esto, pero seguro que pagan los pobres e indefensos y ganan los ricos y armados. La diferencia entre la historia y el deporte es que en el segundo algunas veces no ganan los más poderosos.
dimecres, 23 de març del 2011
dimarts, 22 de març del 2011
Rugby Humor
Un poquito de humor rugbístico, casi todo sacado de esta página -Rugby Humor-, con gran cantidad de chistes -todos en inglés- y dibujos. Si tengo tiempo prometo alguna traducción.
dilluns, 21 de març del 2011
Madrid vs Barça
El meu pacient ha entrat i en tot s'ha cagat.
L'altre dia escoltant la radio, la pregunta als oients no podia ser més encertada, “vols al Madrid a l’eliminatòria de Champions?” A la nostra societat feliç, feliç, cap altre noticia ens pot treure del nostre nirvana.
Gadafi està amb el seu joc de soldadets, amb les seves bombetes, el seus dolars i el seu petroli, sembla que guanyarà la guerra i tots callaran, no hi ha res a dir, “ell te el control” li deia Morgan Freeman a Bras Pitt al final de “Seven”. Però a qui importen els quatre que viuen en aquelles contrades, podem veure un Barça versus Madrid, l’orgasme esportiu per excel·lència, no hi ha res millor, de Liverpool a Dunedin, de Nova York a Reus, res millor podem trobar, ni més apassionant.
I al govern una senyora s’inventa que es psicòloga, “hem falten dues assignatures”, diu. Jo soc físic nuclear, “hem falten vint-i-cinc assignatures”, però que importa, es sol una mentida innecessària, i aquestes hem criden l’atenció, perquè ho fas? Trauma infantil o no ho pots evitar, com un Pinotxo però de carn catalana. Aquests darrers mesos he estat enganxat a una gran sèrie, “L’ala Oest de la Casa Blanca”, i veig un altre democràcia, i un altre manera de veure el món, millor o pitjor, però m’agrada que els mentiders vagin al carrer quan falsifiquen documents, que tots els polítics i els que treballen per ells tinguin que donar la seva declaració d’Hisenda al periodistes, perquè el diner públic es de tots i no està bé robar, ho diuen els Manaments i el sentit comú de quasi tots.
I les nuclears, que sembla que no son tan segures, però ens donen l’energia per tenir milions d’aparells connectats, perquè les fàbriques no tanquin, per progressar mentre els que no tenen llum, normalment del sud, es quedin lluny, i continuïn amb la seva tuberculosis o Febre Groga, omplint cementiris orfes de creus, enormes foses comunes que habiten en les clavegueres del món desenvolupat. Ningú vol parar el tren, ningú es vol baixar, menteixo, potser jo si que vull baixar a la propera estació, però no hem deixen, “has nascut per consumir” hem xiuxiuegen cada moment.
Però no patiu, tot continuarà, i seguirem gaudint d’un partit de futbol fins al final dels nostres dies, i mentre ens podrim continuaran cridant pel més important del món, potser ja serà l’únic del món.
L'altre dia escoltant la radio, la pregunta als oients no podia ser més encertada, “vols al Madrid a l’eliminatòria de Champions?” A la nostra societat feliç, feliç, cap altre noticia ens pot treure del nostre nirvana.
Gadafi està amb el seu joc de soldadets, amb les seves bombetes, el seus dolars i el seu petroli, sembla que guanyarà la guerra i tots callaran, no hi ha res a dir, “ell te el control” li deia Morgan Freeman a Bras Pitt al final de “Seven”. Però a qui importen els quatre que viuen en aquelles contrades, podem veure un Barça versus Madrid, l’orgasme esportiu per excel·lència, no hi ha res millor, de Liverpool a Dunedin, de Nova York a Reus, res millor podem trobar, ni més apassionant.
I al govern una senyora s’inventa que es psicòloga, “hem falten dues assignatures”, diu. Jo soc físic nuclear, “hem falten vint-i-cinc assignatures”, però que importa, es sol una mentida innecessària, i aquestes hem criden l’atenció, perquè ho fas? Trauma infantil o no ho pots evitar, com un Pinotxo però de carn catalana. Aquests darrers mesos he estat enganxat a una gran sèrie, “L’ala Oest de la Casa Blanca”, i veig un altre democràcia, i un altre manera de veure el món, millor o pitjor, però m’agrada que els mentiders vagin al carrer quan falsifiquen documents, que tots els polítics i els que treballen per ells tinguin que donar la seva declaració d’Hisenda al periodistes, perquè el diner públic es de tots i no està bé robar, ho diuen els Manaments i el sentit comú de quasi tots.
I les nuclears, que sembla que no son tan segures, però ens donen l’energia per tenir milions d’aparells connectats, perquè les fàbriques no tanquin, per progressar mentre els que no tenen llum, normalment del sud, es quedin lluny, i continuïn amb la seva tuberculosis o Febre Groga, omplint cementiris orfes de creus, enormes foses comunes que habiten en les clavegueres del món desenvolupat. Ningú vol parar el tren, ningú es vol baixar, menteixo, potser jo si que vull baixar a la propera estació, però no hem deixen, “has nascut per consumir” hem xiuxiuegen cada moment.
Però no patiu, tot continuarà, i seguirem gaudint d’un partit de futbol fins al final dels nostres dies, i mentre ens podrim continuaran cridant pel més important del món, potser ja serà l’únic del món.
dijous, 17 de març del 2011
Aforismos (V)
“Para abrir nuevos caminos, hay que inventar; experimentar; crecer, correr riesgos, romper las reglas, equivocarse... Y divertirse.”
dilluns, 14 de març del 2011
Entrevista
El meu amic Carles hem va entrevistar, os deixo l'entrevista per si pot interessar. M'ha sortit un rodolí triquití.
-Quin va ser el primer llibre que vas llegir per gust?
-“Els tres mosqueters”, d’Alejandro Dumas. Un gran llibre per començar quan encara ets un nen, aventures, amor, lluites, traïcions...
-Suposo que també llegies Mortadelo y Filemón, Tintín, Astèrix o Lucky Luke, com els nens de la teva edat...
-Evidentment, anàvem a la biblioteca del mossèn on podíem trobar totes aquestes grans aventures. “Mortadelo y Filemón al Mundial 78”, un dels millors còmics que he llegit mai. Quan vam créixer ja vam entrar al món del Tinent Blueberry, quins grans còmics.
-Quant de temps fa que treballes en la teva nova novel.la, Tarrako?
-He estat uns dos anys amb aquest llibre, ha estat menys dur que Fresas y Melocotones, però igual d’intens.
-Pregunta obligatòria: Hi ha alguna experiència personal o és totalment ficció?
-En aquest llibre tot es ficció, la noia de la portada també.
-T'agraden la novela negra i les pel.lícules que tracten les mateixes temàtiques que els teus llibres?
-Un dels meus gèneres preferits es la novel·la negra, l’any passat va sortir un llibre molt recomanable amb totes les novel·les de Raymond Chandler, quan era més jove cada estiu llegia tots els llibres de Sherlock Holmes. La meva autentica debilitat és el cinema negre. La millor pel·lícula que he vist mai es “El Padrí” de Francis Ford Coppola. Hi ha pelis que m’han entusiasmat, com les dos primeres d’en Tarantino, “Reservoir Dogs” i “Pulp Fiction”, “Un dels nostres” de Martin Scorsese o “Mort entre les Flors” dels germans Coen.
Si vols continuar llegint l'entrevista pitka aquí.
-Quin va ser el primer llibre que vas llegir per gust?
-“Els tres mosqueters”, d’Alejandro Dumas. Un gran llibre per començar quan encara ets un nen, aventures, amor, lluites, traïcions...
-Suposo que també llegies Mortadelo y Filemón, Tintín, Astèrix o Lucky Luke, com els nens de la teva edat...
-Evidentment, anàvem a la biblioteca del mossèn on podíem trobar totes aquestes grans aventures. “Mortadelo y Filemón al Mundial 78”, un dels millors còmics que he llegit mai. Quan vam créixer ja vam entrar al món del Tinent Blueberry, quins grans còmics.
-Quant de temps fa que treballes en la teva nova novel.la, Tarrako?
-He estat uns dos anys amb aquest llibre, ha estat menys dur que Fresas y Melocotones, però igual d’intens.
-Pregunta obligatòria: Hi ha alguna experiència personal o és totalment ficció?
-En aquest llibre tot es ficció, la noia de la portada també.
-T'agraden la novela negra i les pel.lícules que tracten les mateixes temàtiques que els teus llibres?
-Un dels meus gèneres preferits es la novel·la negra, l’any passat va sortir un llibre molt recomanable amb totes les novel·les de Raymond Chandler, quan era més jove cada estiu llegia tots els llibres de Sherlock Holmes. La meva autentica debilitat és el cinema negre. La millor pel·lícula que he vist mai es “El Padrí” de Francis Ford Coppola. Hi ha pelis que m’han entusiasmat, com les dos primeres d’en Tarantino, “Reservoir Dogs” i “Pulp Fiction”, “Un dels nostres” de Martin Scorsese o “Mort entre les Flors” dels germans Coen.
Si vols continuar llegint l'entrevista pitka aquí.
dimarts, 8 de març del 2011
El primer capítulo de Tarrako
TARRAKO
La mujer de rojo
Los rayos del sol penetran la ventana desnuda del desordenado despacho, mientras el detective no encuentra la taza de café en la pradera salvaje de papeles húmedos. El bourbon de la noche anterior había aterrizado sobre la mesa manchada, convirtiendo el círculo del vaso en una enorme medusa que dejó de moverse al perderse por los surcos de la mesa.
Levanta los ojos y busca la taza de dibujos infantiles que rellena cada mañana de café, a cualquier brebaje ennegrecido lo llaman café, y no la encuentra. Había desaparecido, era el caso más importante de Pol Baker, detective privado. El único asunto que descansa sobre su escritorio es el del tazón escabullido. Ningún otro cliente había entrado en esa pequeña pocilga en las últimas cuatro semanas. El último, un hindú ebrio que había perdido el karma en una partida de póquer. “Con tres ochos y dos sietes lo he perdido todo. Si hubiera sido por una mujer hallaría el perdón en Dios, pero por unas cartas grasientas en un tugurio de malas vidas, no, no y mil y una noches no. No encontraré nunca la misericordia de Dios. Me meo en el póquer y en los corazones.” Su castellano, como su estado mental, no era muy bueno. Sus intenciones nunca se descubrieron, porque se levantó y se largó sin dejar que Pol pronunciara ni una sílaba, aunque este tampoco tenía nada que decir. Otra resaca carente de sentido y su lengua buscando una gota de saliva no le hubieran permitido pronunciar ni un vocablo.
¿Dónde andas maldito tazón? Los cuerpos muertos no se desplazan solos, miento, cada día veo miles de cadáveres andantes, moviendo sus piernas, corriendo, hablando, todo por nada, seguir estando en un lugar por el mero hecho de continuar. Alguien se ha llevado el maldito vaso gigante o no recuerdo donde lo dejé, ni la memoria me da una pista de la primera vez que lo vi. Nunca he traído esa taza de Disneylandia a este despacho. Mejor me sirvo el café en un vaso pero la cafetera dejó de funcionar una mañana. Calentaré el agua y añadiré un sobre de polvos marrones insípidos. Joder, jamás tengo lo que busco cuando lo necesito.
Pol Baker se sienta ante la enorme pantalla plana clavada a la pared de su habitación. Amolda sus posaderas en el sofá de día y cama de noche, mientras pulsa el botón rojo del enorme mando a distancia. La gran pantalla se ilumina, en el ángulo superior izquierdo aparece la hora y la fecha, en el superior derecho la eterna publicidad subliminal de HAL, la empresa que proporciona toda la tecnología al planeta. Treinta opciones diferentes remarcadas de blanco bajo un fondo rojo, en el uno “televisión”, en el dos “internet”, en el tres “mercados bursátiles”, en el cuatro “el tiempo”, cinco té la inco, seis te huelen los pies y así hasta el treinta. De la maquina rellena de chips y circuitos emerge algo parecido a una voz humana.
-Buenos días Pol –la voz metálica y fría de mujer fatal brota desde el cacharro-. Son las once del mediodía, el día es soleado en Tarrako, la temperatura es de veintisiete grados y la humedad del ochenta por ciento. ¿Qué desea señor?
-Noticias –un bostezo.
-El alcalde de la ciudad ha dado el visto bueno a la ampliación del ayuntamiento, expropiando así cinco edificios colindantes, que serán utilizados para el bien común. La ola de calor de esta primavera tiene visos de alargarse hasta el próximo invierno, aunque debemos estar alerta, ya que las tormentas tropicales pueden aparecer en el momento menos esperado. El jugador del Nastik Tarrako, Josué Pescador, ha sido declarado inocente de la acusación de violación que pendía sobre él, la acusadora en el último momento retiró los cargos y abandonó el juzgado en su nuevo automóvil, rumbo a la villa “Petit Amour” situada en Cavalaire, un hermoso pueblo de la Costa Azul francesa.
-Internet –otro bostezo.
-El buscador está listo para cualquier consulta -la misma voz metálica variando las palabras pero no la entonación.
-Correo electrónico.
-Tiene ocho mensajes nuevos y mil ochocientos guardados.
-¿Hay alguno de Muriel?
-Negativo señor.
-Mierda, vaya racha de los cojones.
Pol se levanta, acerca sus dedos al detector de humo y lo desactiva.
Para seguir leyéndolo pulsa aquí.
La mujer de rojo
Los rayos del sol penetran la ventana desnuda del desordenado despacho, mientras el detective no encuentra la taza de café en la pradera salvaje de papeles húmedos. El bourbon de la noche anterior había aterrizado sobre la mesa manchada, convirtiendo el círculo del vaso en una enorme medusa que dejó de moverse al perderse por los surcos de la mesa.
Levanta los ojos y busca la taza de dibujos infantiles que rellena cada mañana de café, a cualquier brebaje ennegrecido lo llaman café, y no la encuentra. Había desaparecido, era el caso más importante de Pol Baker, detective privado. El único asunto que descansa sobre su escritorio es el del tazón escabullido. Ningún otro cliente había entrado en esa pequeña pocilga en las últimas cuatro semanas. El último, un hindú ebrio que había perdido el karma en una partida de póquer. “Con tres ochos y dos sietes lo he perdido todo. Si hubiera sido por una mujer hallaría el perdón en Dios, pero por unas cartas grasientas en un tugurio de malas vidas, no, no y mil y una noches no. No encontraré nunca la misericordia de Dios. Me meo en el póquer y en los corazones.” Su castellano, como su estado mental, no era muy bueno. Sus intenciones nunca se descubrieron, porque se levantó y se largó sin dejar que Pol pronunciara ni una sílaba, aunque este tampoco tenía nada que decir. Otra resaca carente de sentido y su lengua buscando una gota de saliva no le hubieran permitido pronunciar ni un vocablo.
¿Dónde andas maldito tazón? Los cuerpos muertos no se desplazan solos, miento, cada día veo miles de cadáveres andantes, moviendo sus piernas, corriendo, hablando, todo por nada, seguir estando en un lugar por el mero hecho de continuar. Alguien se ha llevado el maldito vaso gigante o no recuerdo donde lo dejé, ni la memoria me da una pista de la primera vez que lo vi. Nunca he traído esa taza de Disneylandia a este despacho. Mejor me sirvo el café en un vaso pero la cafetera dejó de funcionar una mañana. Calentaré el agua y añadiré un sobre de polvos marrones insípidos. Joder, jamás tengo lo que busco cuando lo necesito.
Pol Baker se sienta ante la enorme pantalla plana clavada a la pared de su habitación. Amolda sus posaderas en el sofá de día y cama de noche, mientras pulsa el botón rojo del enorme mando a distancia. La gran pantalla se ilumina, en el ángulo superior izquierdo aparece la hora y la fecha, en el superior derecho la eterna publicidad subliminal de HAL, la empresa que proporciona toda la tecnología al planeta. Treinta opciones diferentes remarcadas de blanco bajo un fondo rojo, en el uno “televisión”, en el dos “internet”, en el tres “mercados bursátiles”, en el cuatro “el tiempo”, cinco té la inco, seis te huelen los pies y así hasta el treinta. De la maquina rellena de chips y circuitos emerge algo parecido a una voz humana.
-Buenos días Pol –la voz metálica y fría de mujer fatal brota desde el cacharro-. Son las once del mediodía, el día es soleado en Tarrako, la temperatura es de veintisiete grados y la humedad del ochenta por ciento. ¿Qué desea señor?
-Noticias –un bostezo.
-El alcalde de la ciudad ha dado el visto bueno a la ampliación del ayuntamiento, expropiando así cinco edificios colindantes, que serán utilizados para el bien común. La ola de calor de esta primavera tiene visos de alargarse hasta el próximo invierno, aunque debemos estar alerta, ya que las tormentas tropicales pueden aparecer en el momento menos esperado. El jugador del Nastik Tarrako, Josué Pescador, ha sido declarado inocente de la acusación de violación que pendía sobre él, la acusadora en el último momento retiró los cargos y abandonó el juzgado en su nuevo automóvil, rumbo a la villa “Petit Amour” situada en Cavalaire, un hermoso pueblo de la Costa Azul francesa.
-Internet –otro bostezo.
-El buscador está listo para cualquier consulta -la misma voz metálica variando las palabras pero no la entonación.
-Correo electrónico.
-Tiene ocho mensajes nuevos y mil ochocientos guardados.
-¿Hay alguno de Muriel?
-Negativo señor.
-Mierda, vaya racha de los cojones.
Pol se levanta, acerca sus dedos al detector de humo y lo desactiva.
Para seguir leyéndolo pulsa aquí.
divendres, 4 de març del 2011
Tarrako
Un detectiu en crisi i decadent; Pol Baker, dones misterioses, fosques i seductores, desapareguts, bombes, terroristes, mafiosos, revenja, alcohol, amor, històries que es compliquen i es resolen de forma vertiginosa… i sempre el lloc de la sorpresa en cada incògnita.
Escriu el meu editor: “A Tarrako, Àngel Lluís Carrillo Pujol ha sabut barrejar les seves obsessions literàries, com el rugby, la medicina, els barris foscos de les nostres ciutats, els amics dubtosos i escriure una novel·la on no falta el sentit del humor i un llenguatge sempre proper a la quotidianitat i la proximitat.
L’any 2008, Àngel Lluís Carrillo Pujol va enlluerna a molts amb la publicació de la seva primera novel·la, Fresas y Melocotones, tres anys després podem seguir gaudint de la ironia i versatilitat que el faran un dels nostres novel·listes més interessants.”
Un detective en crisis y decadente; Pol Baker, mujeres misteriosas, oscuras y seductoras, desaparecidos, bombas, terroristas, mafiosos, venganza, alcohol, amor, historias que se complican y se resuelven de forma vertiginosa… y siempre el lugar de la sorpresa en cada incógnita.
Escribe mi editor: “En Tarrako, Àngel Lluís Carrillo Pujol ha sabido mezclar sus obsesiones literarias, como el rugby, la medicina, los barrios oscuros de nuestras ciudades, los amigos dudosos y escribir una novela donde tampoco falta el sentido del humor y un lenguaje siempre cercano a la cotidianidad y la cercanía.
En 2008, Àngel Lluís Carrillo Pujol deslumbró a muchos con la publicación de su primera novela Fresas y Melocotones, tres años después podemos seguir disfrutando de la ironía y versatilidad que le harán uno de nuestros novelistas más interesantes.”
dimecres, 2 de març del 2011
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